Uderzyło nas ciepłe powietrze i zapach smażonego jedzenia. Wciągnęła powietrze, jakby od tygodni nie czuła niczego gorącego. Zamówiłem zupę, frytki, bułkę i – bo nie mogłem się oprzeć – gorącą czekoladę z dodatkową śmietanką.
„Nie musisz tego wszystkiego robić” – mruknęła.
„Wiem” – odpowiedziałem. „Ale i tak to robię”.
Drżała, kiedy czekaliśmy. Mój płaszcz nie był elegancki, ale był ciepły. Podałem jej go.
„Nie mogę wziąć twojego płaszcza”.
„Tak, możesz. Jestem pięć minut od domu. Ty nie”.
Wsunęła się w nią, ramiona rozluźniły się, dreszcze ustąpiły. „Dziękuję” – wyszeptała.
Jadła jak ktoś spragniony ciepła i pożywienia. Miała na imię Isla. Od miesięcy nie było jej w domu rodzinnym – chłopak matki jej nie chciał, ojciec dziecka odszedł, kanapy, na których spała, nie były już dostępne.
„Masz jakieś bezpieczne miejsce na dziś wieczór?” – zapytałem.
„W pewnym sensie” – odpowiedziała, co tak naprawdę oznaczało „nie”.
