Rachunki za leczenie, zaległy czynsz i coraz więcej recept ojca skłoniły ją do przyjęcia posady gosposi w rezydencji w Greenwich w stanie Connecticut. Posiadłość Stone’ów stała za żelaznymi bramami i zadbanymi żywopłotami, w miejscu, gdzie sama cisza wydawała się kosztowna. Marmurowe podłogi odbijały kryształowe żyrandole, a pokój dziecięcy był wypełniony importowanymi meblami i nietkniętymi zabawkami, jakby bogactwo mogło zagwarantować przyszłość.
Benjamin Stone był potentatem rynku nieruchomości po czterdziestce, mężczyzną, którego obecność przyciągała uwagę bez trudu. Okładki magazynów przedstawiały go jako pewnego siebie i nietykalnego, jednak Rebecca zauważyła jego wyczerpanie już pierwszego dnia, takie, które wynikało z emocjonalnej erozji, a nie z długich godzin pracy. Jego żona, Patricia Stone, poruszała się po domu z nieskazitelną elegancją. Jej świat kształtowały spotkania charytatywne, prywatne instruktorki jogi i gale dostępne tylko na zaproszenie. Trzy tygodnie wcześniej urodziła swoje pierwsze dziecko. Chłopiec o imieniu Lucas.
Lucas miał przynosić radość. Zamiast tego, dom z dnia na dzień stawał się coraz cięższy. Lekarze przychodzili i odchodzili. Butelki z mlekiem modyfikowanym były wyrzucane do połowy pełne. Wieczorami na korytarzach rozbrzmiewały kłótnie.
Pewnej nocy, blisko drugiej w nocy, Rebecca sprzątała górny korytarz, gdy podniesione głosy zatrzymały ją. „Nie mogę już tego robić!” – krzyknęła Patricia. „To dziecko wszystko niszczy”. Głos Benjamina brzmiał pusto. „Nie jadł od kilku dni. Lekarze mówią, że się starają”.
Dni. To słowo uderzyło Rebeccę jak cios. Jej ciało przypomniało sobie instynktowny głód noworodka, krzyk błagający o przetrwanie, a nie o pocieszenie.
