Nate podszedł do problemu jak do każdego innego kryzysu – najpierw zasoby. Międzynarodowi specjaliści. Prywatne loty. Gabinety z przeszklonymi ścianami, gdzie lekarze przemawiali delikatnie, ale stanowczo.
„Mutyzm selektywny” – powiedzieli. „Trauma zablokowała mu głos. Potrafi mówić . Po prostu… nie. Jeszcze nie. Wymuszanie tego tylko pogłębi ranę”.
Nate nie szczędził więc wydatków. Najlepsi psychologowie dziecięcy. Sala zabaw większa niż większość przedszkoli. Sesje, podczas których Oliver rysował wieże i samoloty w całkowitej ciszy.
Dni zlewały się w miesiące.
Minęły dwa lata.
Zapadła cisza.
Dzisiejszy wieczór miał coś udowodnić: Hawthorne Industries było stabilne. Tragedia nie zachwiała fundamentami. Dom znów był pełen. Wino lało się strumieniami.
Nate występował przez godzinę.
Uścisnął dłoń. Przyjął kondolencje przez zaciśnięte zęby. Słuchał, jak ludzie mówili mu, że żałoba „staje się łatwiejsza”, jakby ból był mięśniem.
Ale im dłużej patrzył, jak jego syn siedzi samotnie na ławce – budując i rozbierając wieżę, otoczony ludźmi pragnącymi dotknąć pieniędzy Hawthorne’a – tym bardziej coś w nim twardniało.
Wszystko to wydawało mi się obsceniczne.
Jego palce zacisnęły się na kieliszku szampana.
Po drugiej stronie antresoli zobaczył mikrofon.
Nie pamiętał, żeby dokonywał wyboru.
On po prostu zaczął chodzić.
„Nate…” Jego asystentka, Marjorie , pojawiła się z niepokojem w oczach. „Nie masz w grafiku…”
Kontynuował.
Rozmowy ucichły, gdy tylko doszedł do mikrofonu.
Stuknął go raz.
Zapadła cisza.
„Dziękuję, że tu jesteście” – zaczął gładko. Autopilot. Mógł zarządzać takimi pokojami nawet przez sen.
Jego wzrok błądził wokół prezesów, aktorów, polityków.
Potem znalazł Olivera.
„Nie planowałem mówić” – powiedział. „Ale dzisiejszy wieczór coś mi wyjaśnił”.
Pokój nachylił się.
„Spędziłem życie goniąc za niemożliwymi ideami” – kontynuował. „Myśli o księżycu. Absurdalne wizje, które jakimś cudem stają się rzeczywistością”.
Fala uprzejmego śmiechu.
Nie uśmiechnął się.
„Mój syn” – powiedział cicho – „nie odzywa się od dwóch lat”.
Powietrze się poruszyło.
„To nie z braku wysiłku” – kontynuował Nate. „Próbowaliśmy wszystkiego. Ale on milczy”.
Poczuł ucisk w gardle.
„Oto moje wyzwanie.”
Słowa brzmiały ciężko.
„Ktokolwiek pomoże mojemu synowi odzyskać mowę” – powiedział powoli – „zostanie moją żoną”.
Rozległ się jęk. Nerwowy śmiech. Widelec brzęknął o porcelanę.
„Mówię poważnie” – dodał chłodno Nate. „Będą zabezpieczenia prawne. Niezależność finansowa. Miejsce w tej rodzinie”.
Odsunął się.
„Będę w swoim gabinecie.”
Wtedy dostrzegł ruch.
Kobieta odsunęła się od ściany.
Mara Wells .
Gospodyni domowa.
Przeszła przez salę balową z pustymi rękami i spokojnym wyrazem twarzy.
Szepty podążały za nią.
Nate był zły, dopóki nie zobaczył jej twarzy.
Nie ambicja.
Rozstrzygać.
Uklękła obok Olivera, nie dotykając go.
„Dziś budujesz wyższe cele” – powiedziała cicho.
Oliver ją zignorował.
Następnie delikatnie położyła dłoń na jego włosach.
Niezaimek dzierżawczy.
Kotwiczenie.
Goście zamarli.
Mara coś szepnęła.
Ręce Olivera znieruchomiały.
Zaparło mu dech w piersiach.
Odwrócił się.
I przemówił.
“Mama.”
W pokoju zapadła cisza.
Serce Nate’a stanęło.
Oliver powtórzył to jeszcze raz, ciszej.
Oczy Mary zabłysły.
Nate uklęknął obok nich.
„Słyszałem cię” – wyszeptał.
W tym momencie noc zapisała się na nowo.
Później, w pokoju Olivera, Nate w końcu zapytał: „Co mu powiedziałeś?”
Mara odpowiedziała cicho.
„Obiecała mu to matka, dzięki której nigdy nie czuł się samotny”.
Reszta rozpadała się powoli.
Lis.
Fraza.
Prawda, której Nate nigdy nie poznał.
Aukcja zakończyła się tej samej nocy.
Podobnie jak ślepota Nate’a.
Świat nazwał to skandalem.
Ale w środku tego domu zaczęło się coś innego.
Gojenie : zdrowienie.
I po raz pierwszy od śmierci Leny posiadłość Hawthorne’ów przypominała raczej dom niż scenę.
